Mientras, tírate a la vecina.

La sonrisa fotogénica deja de curvarse

sobre el pintalabios que viste

-adiós flor, adiós mar-

mientras la señora de enfrente vuelve a marcarte

-eres suyo, eres suyo, eres suyo-.

Pigmentos con derecho a roce.

La ceguera tiene toda la pornografía encerrada bajo llave,

a los autobuses domados, los primeros asientos son míos,

a la gente apartándose a su alrededor.

La noche que se hace, se viste,

mamá sombra trágame,

se esconde en los apartamentos más recónditos,

tierra sabor puta,

tierra a 30 grados

de alcohol en las venas.

Mamá tierra escóndeme,

y te oculta, te besa, te mima.

Mamá tierra perdóname

y los gusanos te comen, te besan, te extinguen.

Tírate de nuevo a la carretera si tienes ovarios,

sociedad.

Me expusiste y me enamoré de ti

te sigo, y pienso:
benditas sean las horas frente a la lavadora
verte dando vueltas en mi corazón
un ahora sí ahora no
saberte o saborearte
primer plato con olor a casa
la ropa tendida
calcetines de por medio,
medias que compiten conmigo
en los cien metros lisos
y conocer que tú eres el premio
a la sonrisa más grande que me provocas.

te sigo, y sé
las certezas de tenerte como cobijo
las dudas de un domingo por la noche
las grullas de papel que no aletean por frío
piensan como yo.

te llamo
y puedo escuchar a la lluvia
llevando lejos
gritando
enmarcando
lamiendo
tu nombre.

ahora no soy consciente
si eres mi victoria definitiva
o la derrota más llevadera
¿me comió el amor el gato?

Abeja reina

A E. M.,

la abeja reina de su propio mundo.

Tengo una relación amarga

como sabor de boca,

como oídos que (te) escuchan

y como labios que no dicen nada.

Sigo esperando a que caigas desde la azotea

y te estrelles contra el mundo,

que veas la inexistencia del amor

en todas tus parejas.

No por ellos, sino por ti.

Estás falta de cariño, te digo,

y tú me hablas de ese chico

que en un futuro dejarás (dejaréis) esta estación.

Y asiento, (te) sonrío y (te) doy ánimos

porque quiero que sea él,

porque estás afónica de contar(me)

sus peripecias.

Tengo la extraña sensación de no saber

si te tengo

o te tienen.

A veces suelo no saber nada.

Eres la abeja reina

y te lloro

porque no sabes que el veneno duele más

si eres tú quien lo porta.

Tenemos sentimientos

Qué hacer cuando
el televisor proclama el partido no visto
en la habitación de al lado.
Qué hacer si
el libro es más grande y miedoso
que tú.
Qué hacer cuando
la cama se abolla donde te sientas
por no tumbarte.

Despégate,
ciérralo,
apaga.

Cuándo ver que
la emisora se siente traicionada
por no visualizarla.
Si lees que
no solemos ser
nuestra primera impresión.
Cuándo soñar que
la almohada está cansada
como tú.

Duerme,
ábrelo,
enciende.

Premio Quién es quién

Muchas gracias a Yahira de An Imperfect World por el premio (como tú, pensaba hacerlo por el de reseñas en vez de por este, pero me nominaste a este así que veo bien hacerlo aquí.).

1.Colocar el banner en la entrada.

2. Explica brevemente de qué va la iniciativa y agradece a quien te ha otorgado el premio.

3. ¡Juega! Intenta razonar para hacerlo más interesante.

4. Nomina a otros blogs.

Te van haciendo una serie de preguntas (que yo sepa son siempre las mismas) y tú tienes que contestar con el nombre de un blog, ahora cuando las ponga os haréis haciendo una idea:

1-¿Quién fue descubierto por causalidad y consiguió que te quedaras?

Mmm muchas personas  han conseguido que me quede, y normalmente las encuentro de casualidad, pero hubo un blog que me gustó mucho cuando lo descubrí (¿hará cuánto tiempo de eso ya?). Estoy hablando de Bonito aunque desafinado :3

2- ¿Quien es un blog pequeño a quien le ves mucho futuro?

Desde luego ese sería enfermedad de transmisión sentimental porque, aunque las personas consideran que un blog es pequeño si tiene menos de 100 seguidores, yo lo considero muy, MUY grande. Amo su forma de escribir.
3- ¿Quién es el más divertido?
Desde hace muy poco (menos de un día) sigo a Nina, del blog Rapsodia literaria y coincido con Yahira en este apartado. Lo primero que leí de ella es su apartado de Quién escribe, donde se presenta un poco, y me estaba muriendo de risa.
P.D.: me encanta Doctor Who, tengo un colgante de la Tardis (entenderéis el comentario si la visitáis).
4- ¿Quién es el más interesante?
¡Es imposible elegir! Aunque lo he intentado, eh, lo he intentado y he pensado en Soñaba pianos blancos porque me enamora con la luz de su mesita de noche.
5-¿Quién alimenta más tu blog?
Bueno, este blog tiene poco tiempo así que apenas tiene comentarios, pero mirándolo más de cerca sería Aria White aunque me ha comentado solo dos veces (y una la borró) xD
6-¿Quién tiene un don para reseñar?
Ni me lo pienso: Dos divergentes mentalmente desorientadas.
7-¿Quién escribe los relatos que más disfrutas?
A ver, aclaro, no suelo seguir blog que se dedican únicamente a relatos así que voy a poner a quién disfruto leyendo, sea lo que sea; una de mis mejores amigas: condiciones adversas. Tenéis que visitar su blog.
8-¿Quién tiene el blog más colorido?
MapT, de MapT Sorrow.
9-¿Quién es el más revolucionario de todos?
Irónicamente, no lo tengo que pensar nada, absolutamente nada. Mi elección es Rosa Berbel, una amiga que conocí este campamento (digamos escuela si nos preguntan los ''monitores'', vaya a ser que se enfaden), y que su blog se llama Con r de revolución. Me encanta como nos revoluciona con sus escritos.
10-¿Quién es el que tiene las imágenes más chulas?
No lo sé, sorry D: Sinceramente, no me fijo mucho en esas cosas.

Bueno, y hasta aquí la entrada de hoy. Espero que os haya gustado y que os paséis por sus blogs, ¡un beso!

P.D.: los blogs que he nombrado son los nominados a hacer el Quién es quién, no es obligatorio pero sería divertido :3

Me preguntaba

Me preguntaba si alguna vez fuiste lluvia,
si me acariciaste cada uno de mis poros,
si tal vez tuviste la decencia de morderme en el corazón

  en vez de en el pecho                                                                      

o si decidiste despedirte mientras dormía

sin saber si volverías a mi vida, mi casa, mi mente, mis poemas.

A los doce me cuestionaba las relaciones entre chicos y chicas,

si debía creerme lo que la Iglesia predicaba

o si los repentinos acercamientos de hormonas me revolverían el alma.

A los trece dejé de creer en los cotilleos,

en  los recuerdos

y en las horas en clase.

Dejé muchas cosas atrás.

A los catorce, como adolescente anormal,

no me enamoré.

Ni a los quince.

Ni tan siquiera los dieciséis hicieron que cambiara de opinión.

No hay nadie más cabezota, excepto mi madre.

Los quince fueron retorcidos,

donde descubrí el silencio fiel de compañeros si alguien rompía una puerta

-pero que no me ayudaría si tenía algún problema-.

Fue el tiempo donde decidí que quería psicologear tormentas

sin paraguas, caramelos, zapatos, botellas.

Los dieciséis fueron donde conocí diferentes formas de pensamiento

fuera del colegio católico de monjas,

donde pude volver a sonreír de oreja a oreja,

donde las clases ya no me daban miedo.

Me preguntaba si tuve el placer de explicarte mi todo,

si quizás me has visto cantar o bailar -serías privilegiado-.

Me preguntaba si en verdad existes

o si eres solo mi imaginación

mordiéndome.

En caso afirmativo, por favor,

déjese las rodillas en el asfalto.

La prepotencia de quienes saben amar

Tengo el sueño carcomiéndome las entrañas,

brotando indudablemente desde mis ojos

hasta aprender el oficio de ver en la oscuridad.

Sin mí.

Tengo al sueño atrapado –te jodes, cabrón–

por su falta de vitalidad.

Y le gusta, entre cuatro paredes se piensa mejor.

Entre cuatro paredes se piensa. Y punto.

Soy consciente del sabor a mermelada en la boca,

del tiriteo entre sábanas y sé –con certeza–

que tendré dulces sueños en tu cama.

Conmigo.

Este poema apareció en la revista online EmBLOGrium en el mes de noviembre.

Yo te vi primero

Llevamos un mes tachando las fechas en el calendario, acercándonos más a cada festividad incierta que nos imponen. Hoy es fiesta.

Estamos cansados de celebrar cosas que no recordamos, de felicitar los santos a alguien que no ha hecho nada para que lo llamen como tal. Estamos cansados de festejar cosas que no incumben al ahora ni al futuro. Estamos cansados. Así va España.

***

Hemos lavado con amor la autenticidad para decir que es real, aunque no lo sea, aunque juremos que lo sentimos. Somos auténticos masoquistas. Así vamos.
Y así, masoquista perdida, te digo que te vi primero. Yo te vi primero.
***
Voy a dejar que dispares la tinta contra mí, dejar que tus palabras me sepan a mar, mientras asimilo la canción que acabas de poner y sueño con un velero que te deje acabar la frase a ti primero.
Ahógame como si supiera nadar contracorriente, como si no fuéramos más que papel. Te confieso que nunca hice barcos de origami políticamente correctos, preferían corromperme con sus mareas imaginarias. Voy a cederte el mando de mi mente, así que mátame contra algún faro tú primero.
Tú primero, por ti y por todos tus compañeros, pero por ti primero.

Somos caníbales, pero te vomito

Estoy dando palos de ciegos mientras susurras en mis entrañas que te bese, carnalmente. E intento con todas mis fuerzas evitarlo. No quiero hacerte daño.

Estamos hechos con el material primario de los sueños, corriendo por calles más anchas que la Vía Láctea, pero te he ocultado algo: me aseguro el cinturón cada vez que te vas, con el miedo a perderte. Más vale prevenir que curar, dice mi madre, así que no me lo tomes en cuenta a la hora de recorrer mi columna vertebral con tus dedos.

Te veo andando, calle Sentido-no-especializado, y abres la boca con intención de morder el aire. Como si así pudieras zamparte la contaminación, los errores y a mí. Tienes la inocencia de un niño pintada en el alma.
Eres más ingenuo de lo que pensaba. Yo tengo más hambre de ti que al revés.
Somos caníbales. Insaciables. 

Tengo una extraña pereza a decir mentiras

Tengo una extraña pereza a decir mentiras. O tal vez sea que no sé programarlas.

Tengo una historia, entera, enredada entre páginas y páginas de libros. Letras que se queman cuando las toco, que se graban a fuego lento en mi cabeza y me dicen las verdades más sinceras que he escuchado en años. Tal vez los libros sean el nuevo método de mentira-verdad de algunas personas, puede que me encuentre entre ellas sin saberlo. Y entonces os habría mentido.

Tengo la extraña pereza de no entenderme. Quizás es mejor así.

Observo la habitación, divertida, escuchando sonidos de chistes por el ojo patio. A través de una ventana llena de pegatinas de Campanilla. Y rio cuando puedo, cuando quiero, porque a veces no me entiendo ni yo misma y siempre es una sorpresa averiguarme. Soy una incógnita.

Soy el lugar donde viene a morir el amor, donde se pierde entre laberintos y laberintos de puntos suspensivos, sin saber si puede pasar entre ellos o no. Las emociones huyen de mí y puedo decir, con franqueza, que no estoy orgullosa de ello. Pero me aceptan tal y como soy, y me alegro, y se confían, y se acercan.

Y entonces todo el mundo arde, porque soy incompatible conmigo misma.

Y es verdad.

Me dueles tanto

No voy a decir que te lo dije

porque no vale la pena.

Pero lo hice.

Aún lo sigo haciendo.

Y duele, mucho,

como un cristal que se rompe,

me destrozo las uñas,

contra las cuatro patas de tu cama.

Porque te amo, sin dudarlo.

Sin pensarlo.

Sin proclamarlo a los cuatro dioses.

Sólo a ti, al oído.

Te amo. Te lo dije.

Y no me arrepiento. Aunque no lo repitieras.

9/02/14

A Irene X

Tengo 15 años,
un pelo rebelde de raíz
y un chaleco de gatos.

Tengo 15 años
y siento que la lluvia habla
y me susurra que vaya a La Estación,
como si fuera a vida o muerte
ver recitar a Irene.

Tengo 15 años
y un corazón lleno de promesas
de cuadros de poemas enjaulados.

He estado pensando en viajar,
coger el primer tren de poesía
que descarrile en el andén
y desparramarme como las gotas
de una cerveza por la garganta de Lena.

Hoy, a mis 15 años,
he ido a La Estación sin saber qué era,
sin tener la certeza de si viviría bien los sueños,
las ilusiones, los desamores, la risa y los orgasmos
de Irene X.

He ido,
he comprado versos impresos en corazones,
he escuchado un mensaje de voz ajeno
dejado a Pau y, sin saberlo,
he sabido que esa era mi gente.
Tal vez Irene hiciera referencia
a mis pequeños gatos sonrientes en una firma,
tal vez rompí el paraguas en el camino.

Hoy, a mis 15 años,
escondo ``El sexo de la risa´´ bajo la cama
(junto con tantos poemas que viví)
por miedo a que mis padres se escandalicen.

Hoy te quiero dar un beso querida Irene.
Gracias por dejarme ver tu mundo.

Sevilla llovió de ilusión ese día
porque sentían que algo más grande que ellas
llegaba a la ciudad.

Esa, queridos,
es nuestra Irene.

La lista

Obviando paréntesis

de amor                                                            de odio

elegimos entre la lista

de la compra                                                    de deseos

y no sé qué pagarte

si tu amor                                                         si tus besos

o el lloriqueo de un niño

que es vida pura

                                                    (sin caramelos).

Y cuando creo que te conozco

lanzas una piedra al río

                                                                        formando

                                                  de un reloj                       las ondas

                                                                        de vida

y creas vahos en mis cristales

                                                    (nuevos)

con suspiros bañados en lluvia

                                                    (míos).

Como en un círculo vicioso

me adviertes que es tarde para comprar,

que me quede de nuevo

viendo esas ondas

                                                                 (perdiendo el tiempo),

sin crear nuevas listas

cuando tires la última.

          

                                                                 Plonk.

Con amor

«Con amor,

X.»

Con amor,

tú con chanclas amarillas

queriéndote comer el mundo.

Con o sin plomo,

por favor.

Con gatillo,

déjame disparar a una manzana.

Con o sin camisa

(dejemos de lado el con)

contra el alma

de un pequeño pintalabios rojo.

Te quiero.

Con amor,

yo.

Fuiste boca en todas mis estaciones

Nunca se me dieron bien las bocas grandes. Dibujarlas, me refiero. A veces las encontraba entre la gente, otras tras la radio o perfiladas en un fotomatón, pero nunca solas. La primera vez que dibujé una, la otra la secundó tras una estación. En invierno las vi rotas, desgarradas y bañadas en cacao. En primavera fui consciente de su imprudencia, de sus deseos de besar otros labios y de su amor prohibido por los cuellos. Por eso, cuando llegó el verano, supe que no podría expresar todo eso en grandes dibujos ni en pequeños poemas. Desde entonces me creo boquiabierta.

Lunática

Mientras más se paseaba por la orilla de un lago invernal, menos le cuadraba su reflejo. Sin boca, sin nuez, con alma o sin ella. Sólo su sombra podía serle fiel ahora que descubría que no era su reflejo lo que veía: era la Luna. Y desde entonces, en un pequeño manicomio blanco, la llaman lunática.